Una vez una escritora murió antes de nacer. Ello la llevó a caer en un abismo sin retorno el cual fue su hogar por mucho tiempo. Se dedicó a describir el escenario infinito que rodeaba su precoz existencia. Cuando se aburría narraba en voz alta las peripecias de la gigantesca energía negra que luchaba por escabullirse entre la blancura de un firmamento sin planetas. Sus ideas eran los únicos cuerpos celestes. Con el tiempo otros muertos precoces y algunos no nacidos imaginarios construyeron una casa para ella y allí cambió de tiempo, o quizás de dimensión. La escritora nunca supo cuál era ese lugar donde aprendió el arte de cazar bestias soñadas y parir hijos sin alma. Los mismos muertos y no nacidos cavaron un pozo en ese paraje siniestro, en el cual, luego de cientos de años, ella cayó. Pasaron miles de años hasta que entró en la cuenta de que había sido parida, en un país de escobas, nada de polvo y mucho fango. Su vida pasó inadvertida a los sentimientos más sublimes. Fue muy bella, incluso cuando llegó a la vejez y su carita de muñeca arrugada demandaba cariño de parte de las miradas ajenas. Al morir entró en la cuenta de que otra vez los muertos y no nacidos excavaban para ella, esta vez su tumba. Ellos se entremezclaron entre el centenar que asistió a su funeral. Varios de sus nietos llegarían a experimentar sus mismas aventuras. Cuando la muerte sepultó sus vidas, pudieron conocer a una abuela joven, vigorosa y sumida en sueños.
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