Sin estar lleno de mí ahora,
siento la brisa que recubre mi cadáver,
porque es libre y viscosa hasta las entrañas
muertas y vacías del fin.
Sin estar mi alma dejando escapar plegarias ya,
ignoro lo que alguna vez fue nostalgia
y el fin se recubre de mi cadáver,
es mi amiga la muerte y su canto un final.
Fin es lo que busca mi cadáver,
pierde la sinceridad poco a poco.
Sin alma siempre estuvo
y sin mente pensó.
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