Ya ha pasado el tiempo desde el último.
Aproveché para ver los viejos
y me complacieron.
Sin embargo queda la duda del futuro y de la duda imborrable,
de esa que no tiene respuesta.
Mis ungüentos son viejos,
como los que leí,
y me secan la piel,
me queman el alma.
Al sol me planto y percibo los insectos comerme desde afuera,
me lamen,
me expulsan de la flora.
Soy humano,
soy ese de la pregunta imposible.
Creo que ahora soy más prosaico.
¿Me habré quedado sin ideas?
Este es mi momento para el alma que se atiempa con el más viejo que parece joven:
sólo es cosa de pulirlo.
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